crímenes sin resolver,
toda la falsedad del mundo saliendo a relucir cuando se habla del pasado, cuando se habla de lo que sea...

corriendo entre cachorros león.

cualquier cosa sobre joder y ser libre en el colegio

ella pelando pistachos con cáscaras marrones mientras yo detrás, reflejándose en el espejo de la puerta, comiendo una sandía.

rueda rueda
qué?
nada
se hace la loca pensando que eso es una gilipollez que se suelta porque sí
abriendo sombrilllas cuatro entre como si viniera tormenta
aunque no pueda durar para siempre.
a ver si se las puede llevar como

entre el salón de la tele, llegando por la espalda de él camisa negra, soltando que los conciertos son para gilipollas, riéndose de la gente que se tira entre el público y los cantantes sacándose un pescado de la boca, ella le ríe la gracia, pero la imagen rápida, simplemente oyéndole hablar funky.

luego se vería por la azotea, llegan los tres, la imagen en el marco de la puerta de la azotea con bolsas, una de ellas con la chaqueta tan larga que le queda tan grande como para estallar en bola de chicle cerda, agarrándose a la palmera con una mano, una palmera chica en una maceta, ocultando sus piernas en ella, en la imagen.

y tirándoles gusanos nada más verlos,

con algo de pintura delimitando ladrillos, tirado con... esperando al sol, crudo, se levanta viéndose el final de la espalda alzándose.


3

fuera de la casa de él, dando vueltas por la ventana, dando vueltas cerca de la ventana por un pasillo de flores que hay, dando vueltas


viéndose desde abajo directamente en dibujos locos de cogerla mientras cae desde un puente, cayendo justo en las manos como si fuera polvo blanco,


viéndose lo máximo posible a todos los protagonistas que ha habido hasta ahora, ponerles los zapatos al salir de casa, como si se fueran a mojar en una taza de té gigante a la entrada pero antes de que se vean los zapatos cortar la escena,



entre luces verdes y rojas pero como si se le viera

los tira como si lo fueran, y su otro colega tira un águila, directamente, plumas, o si es un halcón de verdad parar cuando intenta atacar, con las alas acomodadas, abrazadas a sí mismas, y el pico adelante, los ojos enormes, marrones mientras... de todas formas está muy oscuro,

carlos

mexican carlos

los bordados con cuerdas mariner del sillón, a través de bolas masca.
army stereo
duchando de coca cola ácida entre el trastero, sonriendo a la cámara como mundo no patinees entre olas que no
no nos gusta la rabia ni las calles llenas. todos queremos mandar delante del pelotón sin rivales.

patricia quedando en la esquina, echando de menos quitándose los zapatos y saliendo las motos como si tuvieran agua y un vaso a la boca.

poniéndole la cámara antes enfocándolo atrás en la montaña rusa.
fucking old man puto viejo.

saber que duerme es lo que te salva de ser el más triste nada que rastrea

como las viejas llenas de arrugas que se sientan tranquilas y cuando hablan con vivacidad de auténticas vías



espejos en polvo llenos de río.
fríeme un pollo y cada hebra y cada uno parándolos con antibalas,


los estallados

tu casa con la marea
desnuda con los cardenales fáciles

los nervios
esperando a la rampa manteniendo el 2011 con 30 años
nuevos acogidos.
los apresurados acostados

demasiada calle en el medio,


con la demasiada calle,


cuantos fines de semana fuertes y grandes?

enganchando a alguna antena como la típica puñalada, saliendo corriendo con los cocineros y de uniforme por los croasán,

el garaje abre a las doce de la noche,

aún no caminan renqueantes


cómo potenciar


parándolo con el campo abierto

mirando suave y arrastrado

lov color

tirándose con estrassers los nuevos despertar

la falsa niebla de triana en lluvia
en plan vagabunda pidiendo al camarero de jodido bloque choque.


poniéndole el dedo en los labios como de sssst,

8

coge el tenedor flameando las puntas. la cara entre la canasta de baloncesto,

cargando las garrafas para tirarlas y abrir en plástico
meando como la fuente sincera.



llamas entre las capuchas de los jerseys,

el sol amarillo se pintaría con el color de cera más amarillo que haya hasta que se desgaste.


zapatos mirando por la noche a las doce. los protagonistas de scape.


como si estuviera buscando fuera desde los postes eléctricos, la casa, los eléctricos, los pelos fuera a un paso.

lentamente se verían todos y cada uno de la gente que está en el bar, siempre desde enfrente,
y las voces ruidos, o hacerlo todo de forma rápida sin que nadie se entere

nadie demasiado especial, a lo mejor siguiendo a alguno fuera un rato, con el abrigo y caras o lo que sea,


puede que ahora estén en paz.

pon otra en el moon starshine

la tía probándose las chaquetas, pero queriendo coger la roja, en el probador la coloca en el borde sin que se note mucho.

luego ya saliendo de la tienda con la chaqueta roja puesta, se ve enseñando el boquete en el sobaco, levantando el brazo viéndose los pelos, también teñidos de verde y enfocando hacia el este, en plan poste de señal.





Bruce Springsteen - Born To Run
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